.. أوراقي الحزينة..
.. المُنكسرة..
.. وأنا..
.. لا أزَل شامخ ..

.. أوراقي الصفراء..
.. تتساقط ... !

.. قبل كُل شيء ..
.. أتمنى أن تكوني..
.. في أحسن حـــال..
.. أعود إليكِ..
.. بعد طول غياب ..
.. وأعود إلى أوراقي..
.. الخريفية الصفراء..
.. لأجدك كما العادة..
.. اشتاق إليكِ..
.. وتموت الكلمات بداخلي..
.. لأنها ببساطة لا تجدكِ ...
.. فتجديني أُسارع..
.. إلى أوراقي الصفراء..
.. لأشكو لها..
.. بعض ما أُعاني..
.. وأعتقد خطأ..
.. أنني سأجني بالبُعد..
.. حنين وشوق..
.. تعجزين عن وصفه ليّ..
.. ولكن كما قال الشاعر:
.. من متى صابت معي حتى تخيب ؟!؟!
.. وأعود .. لأرى..
.. أن كل شيء كما تركته..
.. منذّ زمن..
.. ولا أدري ما السر... ؟
.. ما سر... ؟
.. بقاء الأمور على وضعها..
.. أتعلمين ...!؟
.. لقد تعلمتُ منكِ..
.. كيف أتحفظ .. في مشاعري..
.. تعلمت أن لا أُهدرها..
.. في أي وقت كان..
.. تعلمتُ منكِ..
.. الصمت..
.. والصمت يقتلني..
.. ولكني..
.. أُفضل الموت بشموخ .. وعزه..
.. من .. أن .. أُهدر كل شيء..
.. بجوفي..
.. بخوفي ..
.. وفي النهاية..
.. أموت أيضاً ...

.. إما بي تُحِس ..
.. أو تجلب ليّ الأُنس..
.. فأحدهم دائي..
.. والأخــــر دوائي ..





... بوح الجروح ...